冬天小说

一个小时的呆。 雪白的石膏，完美的肌肉线条，古典主义的极致美感，可落到她的画板上，却成了一堆毫无生气的扭曲色块。 “小丽，你怎么了？魂不守舍的。”旁边一个同学凑了过来，看了看她的画板，又看了看她，“这可不像你啊，我们系的第一名，画个大卫还能画成抽象派？” 赵小丽的脸腾地一下红了。 她拿起画刀，烦躁地将画布上的油彩刮掉，刮得“刺啦”作响。 自从打了那个电话之后，她的脑子就像一团浆糊。 上课的时候，教授在讲台上分析着文艺复兴三杰的风格，她的思绪却总会飘到羊城闷热的午后，飘到那个摆着一部老式电话机的简陋办公室。 她甚至能清晰地回忆起电话那头，他有些笨拙地解释“不忙”时的语气。 那个声音，一遍又一遍地在她脑海里回响。 “小丽，周老师找你。”门口有同学喊了一声。 赵小丽如蒙大赦，赶紧放下画刀和画笔，逃...