冬天小说

天已经暗了，路灯亮起来，在暮色中连成一条温暖的光带。 她慢慢地吃，一口面，一口汤。番茄的酸甜，鸡蛋的嫩滑，面条的劲道，混在一起，是熟悉的味道。但今天，这碗面好像少了点什么。 （内心暗语：不是面不好吃，是心里有事。） 她放下筷子，看着碗里剩下的半碗面，发了一会儿呆。脑子里还在转着下午看的那些视频——水彩画家的耐心，马克笔画家的果断，油画家的厚重，速写画家的自由。那些画家，在镜头前，画得那么从容，那么笃定，好像天生就知道每一笔该落在哪里。 （内心暗语：他们为什么那么有耐心？一幅水彩要等一层干了再画下一层，一幅油画要反复修改好几天，一幅速写要蹲在街头画一整个下午。他们不会烦吗？不会累吗？不会想放弃吗？） 她端起碗，把剩下的面吃完。汤也喝完了，碗底只剩几粒葱花。 她把碗筷收进洗碗机，擦干净料理台。水...